陆沉把林晚的碎片带回家的那天晚上，做了一个他这辈子都不会忘记的梦。不是外婆那种温柔的、带着栀子花香和红烧肉味道的梦，是一种冰冷的、湿漉漉的、像被人按在水里喘不过气的梦。

梦里他站在一片麦田中央。麦子是金色的，熟透了，沉甸甸的穗子垂着头，风一吹，整片麦田像海浪一样起伏。麦田的尽头有一棵树，不是梧桐树，是一棵槐树，树干很细，叶子稀疏，树下站着一个人。白色连衣裙，头发披在肩上，手里拿着一本书。林晚。和照片里一模一样。

陆沉朝她走过去。麦穗划过他的裤腿，发出沙沙的声响，像无数条蛇在草丛里爬行。他走了很久，但槐树还是那么远，林晚还是那么小，像是他在走，路也在走，他永远到不了。

“林晚！”他喊了一声。

林晚抬起头，看着他。她的脸上没有表情，不是冷漠，不是悲伤，是那种——你知道你在做梦、你也知道对方知道你在做梦、但你们都不知道该怎么打破这层隔膜的那种空白。

“你身上有我的碎片。”林晚开口了，声音很轻，像风吹过麦穗。“你还给我。”

陆沉停下脚步，把手伸进口袋里。口袋里空空的，没有碎片，没有钥匙，没有水滴。他忘了，这是梦，梦里带不进现实的东西。

“碎片不在我身上，在我床头柜的抽屉里。”

林晚摇了摇头。“不是在抽屉里。在你身上。你把它埋进土里，它自己出来了，钻进了你的手心里。你没感觉到吗？它在你的血管里，在你的血液里流动，从手心流到手腕，从手腕流到手臂，从手臂流到心脏。”

陆沉低下头，看着自己的手。手心里有一个很小的、黑色的点，比针尖还大一点，像一颗痣。但它在动。不是无规则地动，是有规律的、有节奏的、像一颗心脏在跳。他用手摸了摸那个黑点，黑点是温的，不是他体温的温度，是另一种温度——和碎片一样的温度，死去的温度，被人遗忘了很多年、终于被人想起的温度。

“你想让我怎么还你？”陆沉问。

林晚从槐树下走出来，走进麦田。麦穗在她身边摇晃，金色的麦浪淹没了她的白色裙摆，她像一艘在金色海洋里航行的小船。她走到陆沉面前，伸出手。手心里有一个很小的、圆形的凹陷，不是伤口，是印记。和碎片形状一模一样的印记。

“你把碎片从身体里取出来，放回我手里。就这么还。”

“怎么取？”

林晚的手翻过来，手背朝上。她的手背上有一个符号，不是源语，不是根源语，是一种他从未见过的文字。那个符号的意思是“刀”。不是铁做的刀，是意识做的刀。用你的意念，在你的意识里，在你的梦里，在你的身体和灵魂之间那层薄薄的、透明的膜上，划一刀。不疼，因为梦里没有痛觉神经。但你会感觉到冷。那种冷不是冬天的冷，是真空的冷——像你突然被扔出了宇宙飞船，漂浮在没有任何星光的太空里，西周什么都没有，连温度都没有。

陆沉闭上眼睛，在手心里画了一个“刀”字。不是用笔，是用意念。他的意识在黑暗中凝聚成了一个尖锐的、像手术刀一样的东西，在手心的黑点上轻轻划了一下。没有血，没有伤口，没有疼痛。只有冷。那种冷从手心蔓延到手腕，从手腕到手臂，从手臂到心脏。他的心脏停跳了一拍，然后猛地加速，像一台被突然踩下油门的发动机。

黑点从手心里浮起来了。它像一滴墨水从水里浮起来一样，从皮肤下面浮到了皮肤上面，从皮肤上面浮到了空气中。它在空气中悬浮着，缓慢地旋转。黑色褪去了，变成了透明，透明变成了乳白色，乳白色变成了金色。金色的碎片在空中旋转着，像一颗被摘下来的、还在发光的星星。

林晚伸出手，接住了碎片。碎片落在她的手心里，嵌进了那个圆形的凹陷，严丝合缝，像一块拼图终于找到了它该去的位置。她的身体开始发光。不是金色的光，是白色的光，像月光，像晨光，像她从麦田里走出来时裙摆上沾着的露水在阳光下反射的光。她的脸变了。不是五官变了，是表情变了。从空白变成了生动，从冷淡变成了温暖，从“我在做梦”变成了“我醒了”。

“谢谢你，陆沉。”林晚笑了。不是微笑，不是大笑，是那种——眼睛会亮一下的笑。

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